Mis preguntas.

Les aclaro a todos los que me leen que ahora que me creo la raja, porque mi amado garganta habló de mi, no aceptaré pocos comentarios (espero un mínimo de 20) y que no esté linqueada en sus blogs. Ya soy una súperestar.

Ahora hablando en serio, quiero agradecer públicamente a Garganta. Una que anda con la autoestima baja, pensando si de verdad la gente me leerá o no... Ahora si que te reamo. Pero no te asustes con esto del amor, porque no es platónico, sino como diría mi amado "Yo pienso y no aprendo": te amo porque amas lo mismo que yo. Y puta que me gustaría encontrarme en un carrete contigo, pa' cagarnos de la risa, aunque ahora te aviso que desde hoy sólo iré a la Sala Murano, y estaré en el VIP. Tendré que incluirte en mi lista, espero que vayas decentemente vestido.

Puta, mis preguntas. Son muchas, pero la más importante: ¿quién me puede explicar que vine hacer a este mundo? Es de Neruda, en todo caso. La otra pregunta que me ronda siempre es que sé tanta gueá, porque leo harto, de muy chica, además me gusta el arte, cacho algunos pintores y escultores, fotógrafos (¿fueron al Bellas Artes a ver las fotos del mijito rico del tiempo del 7?), historia, economía, leo el diario, me gusta la política, voy a ver películas dependiendo quién la dirigió, hablo inglés, he viajado... ¿cómo puedo ganar plata con todo lo que sé y que no tiene clasificación? Another question: ¿por qué me dicen que tengo cara de cuica, que soy brusca para hablar, que cuando digo garabatos me miran extrañados, que cuando llamo a mi hermana a gritos en el supermercado porque está lejos la gente me mira rara?

La peor de todas: ¿por qué me tuve que dar cuenta a los 32 años lo que me gusta? Tantos años de crisis existencial, de pura gil , de pura insegura.

Y la que me guardo para mi: ¿por qué tuviste que hacerlo, Lucho?