A pedido de Clayton, mi querido pingüino nostálgico, cumplo con lo prometido. ¡¡¡No sólo Chanta TV tiene opinión, ciudadanos!!!
Debo empezar con una observación, nacida del programa “Réplica” del canal 13 que vi hace unas semanas atrás. ¿Francisco López, el actor (o ex, me da lo mismo) postulando en las filas de RENOVACIÓN NACIONAL. ¿Qué gueá le pasa a esta gente? ¿Qué se tomó el tarado? Chucha, yo me acordaba que este loco era de gobierno de la concerta (cómo dice garganta y su girlfriend), incluso fue Presidente del Instituto de la Juventud, creo que se llamaba. Y ahora uno lo ve al fresco de raja postulándose para diputado y al otro litro. Me puse a pensar, mientras lo miraba al tontorrón, si yo, después de 32 años de ser heterosexual, que me encantan los hombres (my heart belong to you now!), me levanto mañana y digo: no, me gustan las minas. Y me convierto en lesbiana. ¿Se acuerdan de la Katherine Salosny? Una que es más vieja (y espero que los demás blogeros me ayuden a rearfirmar lo siguiente) la vio en la propaganda del Sí. Si poh, esa misma que los gueas salían con el dedo gordo parado y cantando. Y ahora la lola es “artísticamisticaculturalgoticacuatica” y apoya a la concerta. Yo no entiendo. Me dan rabia esos sacos de gueas. Espero que el famoso Francisco López no gane, y si lo hace, mejor que ni se cruce conmigo, porque les rejuro que le digo esto mismo en su cara.
Acordándome de la época del plesbicito, una que era del NO, cantábamos las canciones de la franja del Sí en forma burlesca, y esta no se me ha olvidado: sí por un pedazo de pan, sí por una casa de cholguán... jajajajajaja, me da risa acordarme. Y a los carabineros de Chile le gritábamos: pacos culiaos, cafiches del Estado. Jajajajaja.
Vamos al debate. No lo vi entero porque fue un día de mierda (remitirse al post con ese título) y tuve que hacer un esfuerzo por no dormirme y tomar apuntes. Parto con el look, que para mí es very important:
Hirsh: Le toca primero, saluda con soltura. Se ve bien, vestido como casual, la corbata la encontré re fea (es lo primero que miro en los hombres con traje). Cómo su táctica para obtener votos es que él es un representante de los que están aburridos del sistema, él se viste diferente. Camisa, chaqueta y corbata, pero relajado. No se ve como empresario, sino como cualquier gueón común y corriente. Lo bueno es que no le brillaron los lentes.
Lavín: A este gil lo encuentro cada día más patético, pero trataré de ser objetiva... no, no puedo. Este brea se vistió igual que el debate pasado: traje oscuro, camisa blanca y corbata roja. La cara de agueonao la tiene de nacimiento; está cagao por ese lado.
Piñera: Cambió la corbata roja por una amarilla, media atigrada. Me refiero con dibujos negros, usen la imaginación. La camisa blanca por una celeste, y el mismo traje oscuro.
Bachelet: Vestida de rojo, se veía bien. Femenina, bien peinada, con “bisutería” discreta. ¿Qué que quiero decir con femenina? Usaré un antónimo: Carmen Frei. ¿Ahora queda claro que es ser femenina en el vestir? Que bueno.
Ahora al fondo. Si es que hay.
Comenzó preguntando Libardo Buitrago, la mesma pregunta a todos: sobre los límites marítimos con Perú y la entrada de Fujimori a Chile.
Hirsh: confrontador el hombre, dice que se debió solucionar en el ámbito bilateral y no recurrir a la ONU. Y sobre Fujimori, nunca se le debió dejar entrar, sino que se tendría que habérsele expulsado a Perú. Extraditarlo. El loco este habla bien. Es como esos locos que se acercan a engrupirte; con las minas mas gilas les resulta; con las menos gilas ni cagando, pero las haría reír con tanta guea que habla.
Lavín: Comienza (con esa sonrisa gueona que tiene y que es muuuuuuuuuuuuuuuy falsa) hablando de la gente de “Un techo para Chile” que hizo una protesta fuera de Casapiedra. Aprovecha de candidatearse con eso.
Como no es tan gil, obvio que dice que la ley peruana no vale para nosotros y él defendería la soberanía chilena. Sobre Fujimori (que ese personaje sí que da pa’ un post de 8989587672489034861978 palabras) reconoce que se descordinó su llegada, pero ahora hay que dejar a los tribunales hacer su trabajo.
Piñera: No se va por las ramas y contesta claro. Sobre los límites, apoya a Lagos y esos temas están resueltos. Le preguntan ¿qué haría usted como Presidente? Responde que no hay nada que negociar.
Bachelet: Habla de los límites y tratados con fecha, como buena matea, y dice que no hay nada que discutir. Con Fujimori se hizo lo correcto, ella habría hecho lo mismo. Le pregunta por las responsabilidades en el caso, y ella dice que no se cumplieron las reglas. Habla suave y pausado, y apoya la gestión de Lagos.
Pregunta dos, mijito rico Iván Núñez: les habla de la última encuesta. ¿Qué les dice la gente con este resultado?
Lavín: empieza con su sonrisa de gil. Mala entrada. ¿Se me nota mucho que lo encuentro un pelmazo? Que la elección es abierta, que cualquiera puede ganar. Habla de ser socio de Piñera, así como quien no quiere la cosa. Frase pal bronce: conozco a la gente, conozco sus problemas. Él, por supuesto, va a trabajar en los sectores populares. Va a segunda vuelta y será Presidente. (yo hago mis maletas si llega a ocurrir).
Piñera: hace su famosa comparación con la mujer embarazada. Quedan 25 días y hace el símil con las molestias para dormir. No es novedad la segunda vuelta, pero es él, no Lavín quien acompañará a Bachelet. Ya está en la segunda vuelta. Su gobierno será: transparente, de unidad y de excelencia. Palabras vacías, pura retórica. Pero puta que una le cree. Este es de los jotes que a una la engrupe.
Bachelet: dice que no está satisfecha con las encuentas y su actitud es que va a arreglar las cosas. Son 25 días para trabajar con más fuerza y dice: yo voy a ser la próxima Presidente de Chile. Cara de raja. Bien por ella.
Hirsh: se burla de la encuesta, que nunca le ha apuntado. Nombra al directorio del Cerc, que son representantes de los grandes grupos económicos. Cual “salvador” desenmascara a Cerc, porque son todos de derecha.
Mijito rico le pregunta: ¿entonces porqué celebra su 7%? Se va por las ramas, insiste que no cree en la encuesta y sólo en el corazón de la gente. (Pueden reírse).
Tercera pregunta, Mauricio Hofmann: desarrollo v/s pobreza, las diferencias. Habla de la exclusión de los chilenos al desarrollo, que puede ser el germen del descontento. Su pregunta: ¿qué sector le daría prioridad y que haría en concreto?
Piñera: PNB (producto nacional bruto, pa’ los brutos que no saben) es bueno pero la distribución no es justa. Primero mantendrá el crecimiento económico y nombra: medio millón de cesantes; 2 millones de tercera edad con pensiones de hambre, un millón que vive con pensión mínima; el mundo rural; las mujeres jefas de hogar. Son sus cuatro grupos de preocupación. A los pueblos originarios los incluye en el mundo rural, pero se diluye su discurso. Respuesta débil.
Bachelet: luchará contra la desigualdad, no sólo de ingresos (y aquí hace uso de su arma secreta) sino de géneros. Que nosotras ganamos menos. Y los adultos mayores, pueblos originarios, regiones.
Más trabajo para mujeres y jóvenes con riesgo social. Apoyo a las Pymes.
¿Qué dice de los gobiernos de la concerta? Que a pesar de los avances, hay cosas pendientes.
Hirsh: es tan grave que a él le preocupa. No son poco los excluidos: adultos mayores, mujeres, jóvenes, pueblos originarios. Los empresarios aplauden de pie a Lagos, pero el pueblo no. Dice una verdad, eso sí: el maltrato es porque los empresarios se hacen ricos por las ganancias pero los sueldos siguen bajos. A los jóvenes les mejoraría el sueldo.
Lavín: como es gil, ataca a la concerta. Ataca a Lagos. Va punto por punto y llego a la conclusión que él nos salvará de Lagos. También ataca a Bachelet el brea. Dice que no tiene nada que ver la reticencia de su partido para cambiar el sistema binominal con la pobreza.
Última pregunta que vi porque estaba raja. Mauricio Bustamante: Se refiere a la inmigración, qué le dirían a los chilenos cesantes porque los inmigrantes hacen la misma pega por menos plata.
Bachelet: Le responde a Lavín, pero no lo ataca. Mantiene su voz suave. Nombra cosas que se han hecho en el gobierno, y que ella es una persona constructiva.
No se puede cerrar las oportunidades a los inmigrantes.
Hirsh: Me dio sueño escucharlo. Ya me tiene chata este gil. Dale con los grandes empresarios, que hay que apoyar a las Pymes. Lo llevan de vuelta a la pregunta. Habla de integración de América Latina y compara con el modelo Europeo. (sin comentarios). Y dale con el sistema...
Lavín: siguiendo con su agilamiento, le responde a Bachelet, pero en forma irónica. Se pisa la cola. A los inmigrantes hay que tratarlos como chilenos sin son legales. Y dale con las Pyme, porque dan trabajo y zzzzzzzzzzzz. ¡¡¡Promete pega!!!
Piñera: Ofrece un millón de trabajos. Habla de su propia experiencia como empresario. No habla mal de Lagos. Y dale con las Pymes. ¿Qué les dice a los chilenos que no tiene trabajo por culpa de los inmigrantes? Promete trabajo.
Chucha el post pa’ largo. Es que me gusta mucho la política. Y me gusta estar atenta a que no me hagan gil. Hirsh miente todo el rato, porque sabe que no será presidente, por lo menos en esta elección. Así es fácil para él. Jamás reconoce que no será presidente. Habla como si en las encuestas tuviera el 25%. Lavín dijo una gueá que me dio terror, sobre el tema de los matrimonios homosexuales. Según él, en la Biblia dice: hombre y mujer los creó, por lo tanto, el matrimonio es entre un hombre y una mujer. ¿Y qué pasa con los que no creemos en las palabras de la Biblia, que somos agnósticos, Testigos de Jehová, Evangélicos, Bautistas, entre otros? OJO: es Opus Dei. Me hizo acordar de mi adolescencia, cuando le decía a mi mamá que me diera una razón por la que no podía salir, y me decía: porque no nomás. Piñera estaba como pavo real; y Bachelet serena y apoyando al gobierno.
Yao nos vemos.
noviembre 18, 2005
noviembre 17, 2005
Gramática:
¿Sabían que los accidentes del Sustantivo son el género y el número?
¿Qué el Adjetivo califica o determina al Sustantivo, y que es variable?
Que Sustantivo tan solitario me he convertido...
Siguiendo con la variabilidad,
los Pronombres no nombran lo designado
esos hijos de puta, son personales, demostrativos, posesivos,
indefinidos, interrogativos y relativos.
¿El Verbo hará de juez?
Aunque sea variable, se junta con el Sustantivo y estamos fritos.
El que no quiero ver ni en pintura
es el Adverbio.
Invariable, determina a
el Verbo,
el Adjetivo
y uno de su misma tribu (otro Adverbio).
El mejor (y al que estoy esperando)
es la preposición: indica la relación existente entre dos ideas...
Ejemplo de sustantivo feliz con su preposición:
ante
bajo
con
desde
hacia
hasta
sobre.
Para que hablar de los irregular verbs, no hay razón para tanto desgaste todavía.
P.D. 1:
Escrúpulo (Oliverio Girondo).
Me parece que vivo,
que estoy entre los ruidos,
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho “me parece”.
Yo no aseguro nada.
P.D. 2: a mi distinguido público que desea ver mi post sobre el debate: mañana de todas formas lo subo. Ya lo tengo casi listo.
Yao nos vemos.
¿Qué el Adjetivo califica o determina al Sustantivo, y que es variable?
Que Sustantivo tan solitario me he convertido...
Siguiendo con la variabilidad,
los Pronombres no nombran lo designado
esos hijos de puta, son personales, demostrativos, posesivos,
indefinidos, interrogativos y relativos.
¿El Verbo hará de juez?
Aunque sea variable, se junta con el Sustantivo y estamos fritos.
El que no quiero ver ni en pintura
es el Adverbio.
Invariable, determina a
el Verbo,
el Adjetivo
y uno de su misma tribu (otro Adverbio).
El mejor (y al que estoy esperando)
es la preposición: indica la relación existente entre dos ideas...
Ejemplo de sustantivo feliz con su preposición:
ante
bajo
con
desde
hacia
hasta
sobre.
Para que hablar de los irregular verbs, no hay razón para tanto desgaste todavía.
P.D. 1:
Escrúpulo (Oliverio Girondo).
Me parece que vivo,
que estoy entre los ruidos,
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho “me parece”.
Yo no aseguro nada.
P.D. 2: a mi distinguido público que desea ver mi post sobre el debate: mañana de todas formas lo subo. Ya lo tengo casi listo.
Yao nos vemos.
noviembre 16, 2005
DIA DE MIERDA.
Me tuve que levantar a las 7 porque estaba en Calera de Tango. Siglos que no lo hacía, porque ahora vivo cerca de todo. Clases sin recreo de traducción, con la mochila pesada y el tonto diccionario que pesa el triple. Voy al supermercado, tenía hambre porque el desayuno fue como a las 7 y media. No tengo $100 pesos pa' la cagá de casilleros, entonces el guardia le pone una huincha de seguridad a mi mochila. Compro. Camino las pocas cuadras del supermercado a mi casa con la mochila pesada, la cagá de diccionario y las bolsas. Me cuesta abrir la puerta. Me cuesta abrir la mochila. Como algo rápido, porque tengo una entrevista de trabajo a las 2 y media. Me llaman pa' otra a las 5 y media, al lado una de otra. (Paré que el Señor se está acordando de esta pecadora). Tengo que tomar taxi porque se me hace tarde, pero llego puntual y comienzo a contestar las mismas preguntas una y otra vez (¿cuáles dirías que son tus fortalezas y debilidades, cuáles fueron tus últimos tres trabajos?), hago los mismos test que hice alguna vez en el colegio, me pasan una cagá pa traducir, otra gueá pa hacer en excel y otra mierda pa word. Me entrevista la sicóloga que tenía nariz de chancho (imposible no acordarme de los dibujos de mi hermana) y me hace un test de Rochas pero no de Rochas, una versión "enchulada" pa la pega, según supe después que hablé con la Kany que es sicóloga. Terminé a las 2 horas, con hambre y dolor de cabeza. Como no, si me llegó la Juana. (Juana meneses, la que guevea todos los meses, en jerga familiar). Voy a un cíber que me sale más caro que la chucha pa' hacer tiempo pa la otra entrevista. La señora que me entrevistó muy simpática, le contesto las mismas gueas y me hace otro test de personalidad. Termino en 5 minutos. Tomo el metro, caluroso y lleno, y vengo al norteamericano a dar una de las tantas pruebas atrasadas. Mientras trato de estudiar en el súper casino, llega un profe que es más lacho que la cresta y me dice que debería andar siempre formal porque me veo muy guapa. Le sonrio pa que me siga poniendo buenas notas. Hago la prueba y me doy cuenta que si hubiese estudiado 10 minutos concentrada me saco un 7. Obligada a conformarme con un 4, porque "tengo buen nivel de inglés y eso siempre te salva", como me dice un profe buena onda. Tengo hambre, me quiero ir a acostar a mi casa, sacarme los zapatos y la falda, ponerme los aros grandes que me gusta usar y prepararme para ver el debate, que ni sé en que canal lo dan.
Y no me vengan con gueas "que volvio la furia" o "yo pensé que estabas mejor". Estoy mejor, no tengo depre, sólo que estoy cansada de este largo día y siempre soy furiosa, por eso no le he cambiado el nombre a mi blog y ni lo pienso hacer. Soy furiosa porque hay gueas que me emputecen y exploto y mando a la chucha, pero un autista me dijo que yo soy "suavecanifrú".
Yao nos vemos.
Y no me vengan con gueas "que volvio la furia" o "yo pensé que estabas mejor". Estoy mejor, no tengo depre, sólo que estoy cansada de este largo día y siempre soy furiosa, por eso no le he cambiado el nombre a mi blog y ni lo pienso hacer. Soy furiosa porque hay gueas que me emputecen y exploto y mando a la chucha, pero un autista me dijo que yo soy "suavecanifrú".
Yao nos vemos.
noviembre 15, 2005
Es sólo un cuento.
En verano nuestros hábitos eran distintos que los del invierno. Cada viernes me pasaba a buscar en la moto después del trabajo y partíamos a Viña. Nos quedábamos en cualquier lugar que encontráramos (residenciales de estudiantes, hoteles, o a veces en la misma playa) y carreteabamos en Valparaíso. Almorzábamos tarde y como a las cinco yo me metía al agua y él me esperaba en la orilla, incapaz de acompañarme en uno de mis grandes placeres. Actuaba casi como un guardaespaldas. En esos meses de verano le conté todos los recuerdos de mi niñez que tengo en esas dos ciudades, y en algunos boliches ya nos saludaban por nuestros nombres. Era tanto lo que carreteabamos, que los lunes yo todavía andaba cansada. Sin embargo, después de un largo día laboral y a veces quemada por el sol, ya me estaba esperando con la tina llena de agua y mi fruta favorita: sandía.
Las tardes de verano en Santiago partíamos a cuanto evento había: festival de jazz, reposiciones de cine, fiestas y conciertos varios. También pasábamos largo tiempo en la biblioteca, porque tiene aire acondicionado y yo le leía, cosa que siempre le gustó.
Con la llegada del otoño todo cambiaba: el día a día se hacía más pesado, entre el trabajo y las clases. Y siempre estuvo atento a los días grises; jamás habría la cortina. Era como un juego secreto: si no lo hacía, era porque se trataba de esos días que me entristecen y ponía música fuerte en la radio (la mayor parte de las veces Madonna, lo que siempre le agradecí) y nos levantábamos con energía. También cambiábamos la moto por el taxi, pero algunos fines de semana nos escapábamos al Cajón del Maipo, aunque estuviera lloviendo, y me sentía niña otra vez.
Jamás pensé en este tipo de felicidad amada. No creía que existía. Fue la primera vez que sentí que un hombre se entregaba como yo siempre lo hacía sin resultados. Aprendió a respetar mis penas, mis silencios, el tiempo para mí misma, y yo aprendí a controlar sus pataletas y hacerlo sentir seguro de mi amor. Cultive mi paciencia y coseché el mejor fruto que no me esperaba: un gran amor.
Yao nos vemos.
Las tardes de verano en Santiago partíamos a cuanto evento había: festival de jazz, reposiciones de cine, fiestas y conciertos varios. También pasábamos largo tiempo en la biblioteca, porque tiene aire acondicionado y yo le leía, cosa que siempre le gustó.
Con la llegada del otoño todo cambiaba: el día a día se hacía más pesado, entre el trabajo y las clases. Y siempre estuvo atento a los días grises; jamás habría la cortina. Era como un juego secreto: si no lo hacía, era porque se trataba de esos días que me entristecen y ponía música fuerte en la radio (la mayor parte de las veces Madonna, lo que siempre le agradecí) y nos levantábamos con energía. También cambiábamos la moto por el taxi, pero algunos fines de semana nos escapábamos al Cajón del Maipo, aunque estuviera lloviendo, y me sentía niña otra vez.
Jamás pensé en este tipo de felicidad amada. No creía que existía. Fue la primera vez que sentí que un hombre se entregaba como yo siempre lo hacía sin resultados. Aprendió a respetar mis penas, mis silencios, el tiempo para mí misma, y yo aprendí a controlar sus pataletas y hacerlo sentir seguro de mi amor. Cultive mi paciencia y coseché el mejor fruto que no me esperaba: un gran amor.
Yao nos vemos.
Dos más de Oliverio Girondo, sólo porque me encanta.
Pleamar
Nada ansío de nada,
mientras dura el instante de eternidad que es todo,
cuando no quiero nada.
Nihilismo
Nada es nada:
Es todo.
Así te quiero, nada.
¡Del todo!...
Para nada.
Ojo: Oliverio Girondo no escribe puras gueás.
Nada ansío de nada,
mientras dura el instante de eternidad que es todo,
cuando no quiero nada.
Nihilismo
Nada es nada:
Es todo.
Así te quiero, nada.
¡Del todo!...
Para nada.
Ojo: Oliverio Girondo no escribe puras gueás.
A los blogeros participantes en el asado:
Sábado en la noche, por supoto!!!
Confirmen asistencia vía gmail, y tamos listeilor.
Confirmen asistencia vía gmail, y tamos listeilor.
noviembre 13, 2005
La Soledad.
El Puro No (Oliverio Girondo)
El no
el no inóvulo
el no nonato
el noo
el no poslodocomos de impuros ceros noes que noan noan noan
y nooan
y plurinomio noan al morbo amorfo noo
no démono
no deo
sin son sin sexo ni órbita
el yerto inóseo noo en uníoslo amódulo
sin poros ya sin nódulo
ni yo fosa ni hoyo
el macro no ni polvo
el no más nada todo
el puro no
sin no
El poema de Oliverio Girondo es irónico y malintencionado a la vez. Sobre todo los tres últimos versos; El Puro No es la soledad sola solitaria aislada retraída separada desvalida desamparada desatendida.
Lo paradójico es que yo sentí esta soledad del Puro No cuando estaba acompañada. La única culpable soy yo, y mi yo interno que estaba más solo que yo misma. Y ahora que estoy sola, mirando a la vida de frente (así cómo le dicen los boxeadores a los contrincantes: yapoh, pégame) me siento acompañada.
Todas estas reflexiones las tengo a causa de un personaje que se autodenomina “autista”. Es una laaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaarga historia, antigua y anecdótica, llena de lindos recuerdos (los malos se borran, o uno aprende de ellos) pero “back to the eighties” sigue siendo El Puro No. I wonder a mí misma: ¿todavía?
No me atreví a preguntarle, en una memorable velada, porqué. Porqué tiene el aura tan apagada, porqué camina como asustado por la vida (más de la cuenta, me refiero), porqué piensa y piensa y piensa y no se da cuenta que los ojos lo delatan, porqué sigue siendo un poco el mismo pero con un dejo de soledad concurrida, como diría Benedetti.
La soledad la representamos como algo físico (yo vivo sola), pero cuando la mezclamos con las emociones, la adjetivisamos (me siento sola), cambia harto la cosa. Es como la cruz que cada uno carga, o el camino que uno se labró.
Esta tarde de domingo me levanté pensando en eso. ¿Todavía?
Yao nos vemos.
El no
el no inóvulo
el no nonato
el noo
el no poslodocomos de impuros ceros noes que noan noan noan
y nooan
y plurinomio noan al morbo amorfo noo
no démono
no deo
sin son sin sexo ni órbita
el yerto inóseo noo en uníoslo amódulo
sin poros ya sin nódulo
ni yo fosa ni hoyo
el macro no ni polvo
el no más nada todo
el puro no
sin no
El poema de Oliverio Girondo es irónico y malintencionado a la vez. Sobre todo los tres últimos versos; El Puro No es la soledad sola solitaria aislada retraída separada desvalida desamparada desatendida.
Lo paradójico es que yo sentí esta soledad del Puro No cuando estaba acompañada. La única culpable soy yo, y mi yo interno que estaba más solo que yo misma. Y ahora que estoy sola, mirando a la vida de frente (así cómo le dicen los boxeadores a los contrincantes: yapoh, pégame) me siento acompañada.
Todas estas reflexiones las tengo a causa de un personaje que se autodenomina “autista”. Es una laaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaarga historia, antigua y anecdótica, llena de lindos recuerdos (los malos se borran, o uno aprende de ellos) pero “back to the eighties” sigue siendo El Puro No. I wonder a mí misma: ¿todavía?
No me atreví a preguntarle, en una memorable velada, porqué. Porqué tiene el aura tan apagada, porqué camina como asustado por la vida (más de la cuenta, me refiero), porqué piensa y piensa y piensa y no se da cuenta que los ojos lo delatan, porqué sigue siendo un poco el mismo pero con un dejo de soledad concurrida, como diría Benedetti.
La soledad la representamos como algo físico (yo vivo sola), pero cuando la mezclamos con las emociones, la adjetivisamos (me siento sola), cambia harto la cosa. Es como la cruz que cada uno carga, o el camino que uno se labró.
Esta tarde de domingo me levanté pensando en eso. ¿Todavía?
Yao nos vemos.
noviembre 12, 2005
"El lado oscuro del corazón"
A las 7 de la mañana la gata balsa de mi mamá entró maullando a todo hocico y me despertó. Puta la gata patúa; tiene el medio ego la gueona. Miré por la ventana y estaba nublado a cagarse, pero aproveché para levantarme y fui a ver a los 10 guatones de la Pascuala. Gracias a San Francisco de Asís se parecen harto al Gandalf (su padre, un pastor alemán inscrito) asi que no habrá problema para regalarlos.
Se despertó mi sister (ChicaCanifrú pa' los que todavía no cachan) y nos hicimos desayuno y nos pusimos a ver esta película. Nunca la había visto, pero ahora entiendo haaaaaaaaaaaartas cosas (si poh gueón, jamás leiste Benedetti) y la encontré súper entretenida e irónica. El personaje de la muerte, el personaje principal hablándose asi mismo, los tres amigos (sobre todo el amigo artista)... se me pasó volando el rato.
No recomiendo películas. No se les olvide. No me vengan con gueas del tipo: la película es pésima y la cacha de la espada. Estoy escribiendo acerca de lo que me pasó a MÍ con la película. (puta que suena egocéntrico, pero por algo tengo un blog y me gusta que me lean).
El personaje principal parte con una cita de un poeta argentino (señor Licenciado usted lo conoce) y con esa misma cita se engrupe a las minas. Y dice así: "No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de sorportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar." (liverio Girondo.).
El personaje principal se llama Oliverio y es un poeta que tiene una vida vacía y blabla. Por eso tiene un lado oscuro del corazón. Pero cuando se enamora, sufre y todo, se da cuenta que, a pesar del dolor, se le iluminó el lado oscuro. Obviamente el busca durante toda la película a la lola "que sepa volar". Aquí me detengo para explicar esta figura "de las mujeres que no sepan volar" (sí gueón, es pa vo): se refiere a la mujer a la cual él se enamore, por eso vuelan haciendo el amor, es en sentido figurado, no tiene nada que ver el signo del zodiaco. (¿te quedó claro?).
Yo no tengo lado oscuro del corazón.
Pero lo que yo no les perdono a los hombres, bajo ningún pretexto, que no cachen que yo soy una mujer sensible y que me digan cosas sin siquiera pensarlo dos veces.
Yao nos vemos.
Se despertó mi sister (ChicaCanifrú pa' los que todavía no cachan) y nos hicimos desayuno y nos pusimos a ver esta película. Nunca la había visto, pero ahora entiendo haaaaaaaaaaaartas cosas (si poh gueón, jamás leiste Benedetti) y la encontré súper entretenida e irónica. El personaje de la muerte, el personaje principal hablándose asi mismo, los tres amigos (sobre todo el amigo artista)... se me pasó volando el rato.
No recomiendo películas. No se les olvide. No me vengan con gueas del tipo: la película es pésima y la cacha de la espada. Estoy escribiendo acerca de lo que me pasó a MÍ con la película. (puta que suena egocéntrico, pero por algo tengo un blog y me gusta que me lean).
El personaje principal parte con una cita de un poeta argentino (señor Licenciado usted lo conoce) y con esa misma cita se engrupe a las minas. Y dice así: "No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de sorportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar." (liverio Girondo.).
El personaje principal se llama Oliverio y es un poeta que tiene una vida vacía y blabla. Por eso tiene un lado oscuro del corazón. Pero cuando se enamora, sufre y todo, se da cuenta que, a pesar del dolor, se le iluminó el lado oscuro. Obviamente el busca durante toda la película a la lola "que sepa volar". Aquí me detengo para explicar esta figura "de las mujeres que no sepan volar" (sí gueón, es pa vo): se refiere a la mujer a la cual él se enamore, por eso vuelan haciendo el amor, es en sentido figurado, no tiene nada que ver el signo del zodiaco. (¿te quedó claro?).
Yo no tengo lado oscuro del corazón.
Pero lo que yo no les perdono a los hombres, bajo ningún pretexto, que no cachen que yo soy una mujer sensible y que me digan cosas sin siquiera pensarlo dos veces.
Yao nos vemos.
noviembre 10, 2005
Seguimos usando la cabeza más que para separar las orejas.
| Cuenta Plutarco que en cierta ocasión vio Alejandro Magno a Diógenes escudriñando atentamente un montón de huesos humanos. - ¿Qué estás buscando?, preguntó Alejandro. - Algo que no logro encontrar, respondió el filósofo - ¿Y qué es? - La diferencia entre los huesos de tu padre y los de tus esclavos. Igualmente indistinguibles son los huesos de los católicos y los de los protestantes, los de los hindúes y los de los musulmanes, los de los árabes y los de los israelitas, los de los rusos y los de los americanos. Y el que ha alcanzado la iluminación no ve la diferencia ni siquiera cuando los huesos están recubiertos de carne. |
Este post va dedicado a todos los tarados que dicen que hay que poner una bombar en Perú y Bolivia; para los que se creen "neonazis" y para los que, los peores, se creen superiores por tener más plata que otros.
Yao nos vemos
La Primera Cita.
| Llegó a buscarme tipo 9:25. Lo recibió mi hermana, para que lo conociera, y nos fuimos al restaurante. Llegamos como las 10. Comimos y probamos la entrada de cada uno. A mi lo que me derrite es cuando me dice: pero pruebe, como contestación a mi: ¿está rico? Que me trate de usted lo encuentro de una ternura infinita, además que me desarma. Estuvimos hasta la 1:30 más o menos, conversando de todo. Yo estaba feliz, de verdad, de esa felicidad que da susto. Me preguntó dónde íbamos, yo le dije que tenía un carrete, pero me dijo: no, vamos a bailar. Conversamos un rato dónde podríamos ir, y decidimos Las Brujas. Tarde ya, tipo 4:30, se me ocurrió ir al baño. Estaban tocando música lenta y nos pusimos a bailar. A mí me llamó la atención que no le diera lata hacerlo en el hall de entrada, y después tocaron merengue, pero el piso era resbaloso y me costaba bailar, asi es que volvimos a la cúpula (la discoteque nueva) y ¡justo! tocaron lentos. Sin preguntarnos, nos abrazamos y bailamos. Yo lo apreté, necesitaba sentirlo, pero de puros nervios puse mi cara en su hombro, porque yo sabía que si lo miraba me hechizaba. |
noviembre 09, 2005
¡Puta que soy buena traductora!
En el mejor ramo que me va es en el que tengo que traducir, y tengo las mejores notas del curso!!! Puta que me creo bacán. Además que con mi súper nivel de inglés que he alcanzado, tengo hartas ofertas de trabajo. Todo mi horizonte se ve en colores, y gracias a muchos de ustedes, amigos virtuales.
Ahora sí que encuentro bacán la vida. No tengo depre, pero me tengo a mi misma, y bueno, la pregunta del ser...
Yao nos vemos.
Ahora sí que encuentro bacán la vida. No tengo depre, pero me tengo a mi misma, y bueno, la pregunta del ser...
Yao nos vemos.
noviembre 07, 2005
Explicación de la pregunta que interroga por el sentido del ser. (Martín Heidegger).
Cuando una vive sola puede hacer lo que quiera. Hoy no tengo muchas ganas de estudiar inglés, entonces me puse a buscar libros en mi pequeña biblioteca, para releer o encontrar algo interesante. Esta biblioteca (no tengo idea cuántos libros tengo, pero son hartos, aunque ya quisiera más) tiene historia. Los libros que habían en mi casa, a medida que fui creciendo, los traía para mi dormitorio y cuando alguien de mi familia quería buscar algo en algún diccionario, tenía que ir a mi pieza. Luego empecé a comprarme libros, a veces me regalaban (¡nadie sabe qué libro regalarme!) y cuando me casé me traje todos los libros conmigo. Aparte de literatura universal, tengo libros de filosofía (de fines de los 60, ya que mi padre estudió esa carrera), algunos de administración de personal, tres enciclopedias, la historia de Chile por Encina y Castedo (son dos señores, no un apellido compuesto),entre otros. Así fue como encontré “El ser y el tiempo”, de Martín Heidegger. Me puse a hojearlo y busqué su biografía en mi enciclopedia y supe que este filósofo alemán es uno de los principales exponentes del existencialismo.
El libro no es fácil de entender. Tuve que leer algunas páginas en completo silencio, y releer algunas frases.” Ser es el más universal y vacío de los conceptos. En cuanto tal, resiste todo intento de definición. Éste, de los conceptos el más universal, y, por ende, indefinible, tampoco ha menester de definición. (dogma desarrollado en la antigua Grecia)” (sic). Yo cachaba que Jean Paul Sartre es existencialista, y eso nomás sabía. Y me puse a reflexionar que siempre he pensado que esta cosa de andar preguntándose a cada rato por el sentido de la vida es un poco agotador y, por lo tanto, debo informarme. No puedo ser “existencialista” porque me lo dice mi siquiatra, sino que debo saber más sobre el tema. Jamás he estudiado filosofía (aparte del colegio), pero he hecho un esfuerzo para entender.
Volví a mis enciclopedias (de los años 70, pero igual me sirven) y encontré lo siguiente: “Existencialismo filosófico, que pone de relieve la responsabilidad que incumbe al individuo de haber llegado a ser lo que es. Sus principales exponentes son Kierkegaard (1813-1885), Martín Heidegger, Karl Jasper y Jean –Paul Sartre. Esta teoría representa una protesta contra la indiferencia hacia la individualidad contingente y libre que sustenta tanto el intelectualismo como el empirismo determinista. En ella se analizan y describen: el libre albedrío, la muerte, el sufrimiento, la culpabilidad, la memoria, el tiempo, etc.” (sic).
Yo creo que me gusta José Saramago porque sus libros son un poco filosofía, en el sentido del cuestionamiento. Son críticas terribles y descarnadas al mundo de hoy, pero encubiertas en grandes novelas. Así me gustaría escribir algún día. Pero vuelvo a lo mío. El existencialismo. Todavía no llego a ninguna conclusión, ni mi vida cambió con las pocas páginas que leí, pero aquí tengo a uno de sus grandes representantes, esperándome, y haciéndome sentir acompañada en el duro camino de la “pregunta que interroga por el sentido del ser”.
He notado que muchos de los que me leen les gustan mis post más alegres y optimistas, pero les aviso que, aunque ya tengo los cimientos de esta nueva vida que estoy empezando, siempre me estoy preguntando cosas, y muchas veces yo escribo con mucha tristeza y todos lo entienden como un post alegre; lo contrario no me ha pasado. Es raro esto del blog. Como ya conozco a algunos blogeros, los siento como amigos de toda la vida. Y con algunos blogeros que no conozco ni jamás he visto, me pasa lo mismo. Extraño a Jaime que estuvo en Honk Kong y ahora que está en Chilito tiene botado su blog. Y es extraño que nos conozcamos por el computador, leyéndonos, y que nos nombremos por nuestros blogs. Yo a propenso lo llamo así, no por su nombre de pila, igual a garganta (y eso que me sé sus nombres y apellidos).
No sé si algún día entenderé esto del “ser”. Eso es lo malo de no creer en lo que nos enseñaron a los católicos. No me resigno con “es una prueba del Señor”. No me basta con eso y envidio a la gente que con eso y su inmensa fe camina tranquila. No creo en los santos, pero admiro al Padre Hurtado por lo que hizo, porque fue un reformador social. La santa Teresita sólo se encerró a rezar y con eso no me pasa nada. Yo me he encerrado a llorar o hacer el amor por varios días y sigo igual preguntándome cosas. Me pregunto, por ejemplo, porqué el pueblo tiene tan mala memoria y los políticos son tan cara de raja. Lavín habla a destajo de la delincuencia, pero se hace el gil con los altos índices que dejó en la comuna de Stgo cuando fue alcalde. Eso es manejo político, y el pueblo le cree. Yo me pregunto: cuando llega a su casa, se acuesta en su cama, se dirá: puta que soy mentiroso, o ¿habré obrado bien hoy, Señor? (ya que él es Opus Dei). O Tomás Hirsh, que con su discurso setentero ha subido puntos, pero yo estoy 100% segura que él sabe que no puede cumplir con lo que promete. ¿Se acuerdan que alguna vez botó la Constitución a la basura, porque representaba a la dictadura? El pueblo lo encontró “valiente”, pero él sabe que la Constitución, con todas las reformas que ha tenido, ya no es ni la sombra de la ideada por Jaime Guzmán. Se preguntará don Tomás en la noche, o en el baño: puta que soy bueno pa’ esto, o ¿si salgo elegido Presidente cómo cresta hago realidad lo de “alternativa al modelo neoliberal”? Bachelet y Piñera, por su parte, no se salvan mucho, pero a lo que voy es porqué al pueblo se le olvidan cosas tan importantes y los políticos son tan ambiciosos y si alguna vez se harán un examen de conciencia. De lo contrario, deben tener “El Príncipe” de Maquiavelo subrayado tal como Napoleón y tantos otros lo hicieron según cuenta la historia.
Vuelvo a mi vida: ¿busco pega como lo que más me carga hacer, termino mis estudios de traducción o vendo todo y me voy a vivir al lado del mar y escribo y leo? No quiero ser millonaria, no quiero comprarme un auto (me da terror conducir), sólo quiero hacer lo que mi “yo interno” me dicta. No quiero ser parte del torbellino de esta sociedad actual, y para esto se pueden remitir a la película “Se Arrienda” de Fuguet. No quiero estar en la lucha de tener cosas por tenerlas, ni trabajar de sol a sol porque quiero ser la Presidenta de la Junta de Directorio más joven de toda la humanidad conocida. Sólo quiero vivir al lado del mar, con los perritos que recoja y los gatos que lleguen a mi casa, buena música, leer, escribir y eso. Es mi sueño. ¿Sigo en esta vida o hago lo que siempre he querido hacer? La única que tiene la respuesta soy yo. Y este mes y tantos días separada me han servido para alimentar mi humildad y mi pensamientos acerca de mi misma.
Cuenta una antigua fábula india que había un ratón que estaba siempre angustiado, porque tenía miedo del gato. Un mago se compadeció de él y lo convirtió... en un gato.
Pero entonces empezó a sentir miedo del perro. De modo que el mago lo convirtió en perro. Luego empezó a sentir miedo de la pantera, y el mago lo convirtió en pantera. Con lo cual comenzó a temer al cazador.
Llegado a este punto, el mago se dio por vencido y volvió a convertirlo en ratón, diciéndole: “Nada de lo que haga por ti va a servirte de ayuda, porque siempre tendrás el corazón de un ratón.
Yao nos vemos.
El libro no es fácil de entender. Tuve que leer algunas páginas en completo silencio, y releer algunas frases.” Ser es el más universal y vacío de los conceptos. En cuanto tal, resiste todo intento de definición. Éste, de los conceptos el más universal, y, por ende, indefinible, tampoco ha menester de definición. (dogma desarrollado en la antigua Grecia)” (sic). Yo cachaba que Jean Paul Sartre es existencialista, y eso nomás sabía. Y me puse a reflexionar que siempre he pensado que esta cosa de andar preguntándose a cada rato por el sentido de la vida es un poco agotador y, por lo tanto, debo informarme. No puedo ser “existencialista” porque me lo dice mi siquiatra, sino que debo saber más sobre el tema. Jamás he estudiado filosofía (aparte del colegio), pero he hecho un esfuerzo para entender.
Volví a mis enciclopedias (de los años 70, pero igual me sirven) y encontré lo siguiente: “Existencialismo filosófico, que pone de relieve la responsabilidad que incumbe al individuo de haber llegado a ser lo que es. Sus principales exponentes son Kierkegaard (1813-1885), Martín Heidegger, Karl Jasper y Jean –Paul Sartre. Esta teoría representa una protesta contra la indiferencia hacia la individualidad contingente y libre que sustenta tanto el intelectualismo como el empirismo determinista. En ella se analizan y describen: el libre albedrío, la muerte, el sufrimiento, la culpabilidad, la memoria, el tiempo, etc.” (sic).
Yo creo que me gusta José Saramago porque sus libros son un poco filosofía, en el sentido del cuestionamiento. Son críticas terribles y descarnadas al mundo de hoy, pero encubiertas en grandes novelas. Así me gustaría escribir algún día. Pero vuelvo a lo mío. El existencialismo. Todavía no llego a ninguna conclusión, ni mi vida cambió con las pocas páginas que leí, pero aquí tengo a uno de sus grandes representantes, esperándome, y haciéndome sentir acompañada en el duro camino de la “pregunta que interroga por el sentido del ser”.
He notado que muchos de los que me leen les gustan mis post más alegres y optimistas, pero les aviso que, aunque ya tengo los cimientos de esta nueva vida que estoy empezando, siempre me estoy preguntando cosas, y muchas veces yo escribo con mucha tristeza y todos lo entienden como un post alegre; lo contrario no me ha pasado. Es raro esto del blog. Como ya conozco a algunos blogeros, los siento como amigos de toda la vida. Y con algunos blogeros que no conozco ni jamás he visto, me pasa lo mismo. Extraño a Jaime que estuvo en Honk Kong y ahora que está en Chilito tiene botado su blog. Y es extraño que nos conozcamos por el computador, leyéndonos, y que nos nombremos por nuestros blogs. Yo a propenso lo llamo así, no por su nombre de pila, igual a garganta (y eso que me sé sus nombres y apellidos).
No sé si algún día entenderé esto del “ser”. Eso es lo malo de no creer en lo que nos enseñaron a los católicos. No me resigno con “es una prueba del Señor”. No me basta con eso y envidio a la gente que con eso y su inmensa fe camina tranquila. No creo en los santos, pero admiro al Padre Hurtado por lo que hizo, porque fue un reformador social. La santa Teresita sólo se encerró a rezar y con eso no me pasa nada. Yo me he encerrado a llorar o hacer el amor por varios días y sigo igual preguntándome cosas. Me pregunto, por ejemplo, porqué el pueblo tiene tan mala memoria y los políticos son tan cara de raja. Lavín habla a destajo de la delincuencia, pero se hace el gil con los altos índices que dejó en la comuna de Stgo cuando fue alcalde. Eso es manejo político, y el pueblo le cree. Yo me pregunto: cuando llega a su casa, se acuesta en su cama, se dirá: puta que soy mentiroso, o ¿habré obrado bien hoy, Señor? (ya que él es Opus Dei). O Tomás Hirsh, que con su discurso setentero ha subido puntos, pero yo estoy 100% segura que él sabe que no puede cumplir con lo que promete. ¿Se acuerdan que alguna vez botó la Constitución a la basura, porque representaba a la dictadura? El pueblo lo encontró “valiente”, pero él sabe que la Constitución, con todas las reformas que ha tenido, ya no es ni la sombra de la ideada por Jaime Guzmán. Se preguntará don Tomás en la noche, o en el baño: puta que soy bueno pa’ esto, o ¿si salgo elegido Presidente cómo cresta hago realidad lo de “alternativa al modelo neoliberal”? Bachelet y Piñera, por su parte, no se salvan mucho, pero a lo que voy es porqué al pueblo se le olvidan cosas tan importantes y los políticos son tan ambiciosos y si alguna vez se harán un examen de conciencia. De lo contrario, deben tener “El Príncipe” de Maquiavelo subrayado tal como Napoleón y tantos otros lo hicieron según cuenta la historia.
Vuelvo a mi vida: ¿busco pega como lo que más me carga hacer, termino mis estudios de traducción o vendo todo y me voy a vivir al lado del mar y escribo y leo? No quiero ser millonaria, no quiero comprarme un auto (me da terror conducir), sólo quiero hacer lo que mi “yo interno” me dicta. No quiero ser parte del torbellino de esta sociedad actual, y para esto se pueden remitir a la película “Se Arrienda” de Fuguet. No quiero estar en la lucha de tener cosas por tenerlas, ni trabajar de sol a sol porque quiero ser la Presidenta de la Junta de Directorio más joven de toda la humanidad conocida. Sólo quiero vivir al lado del mar, con los perritos que recoja y los gatos que lleguen a mi casa, buena música, leer, escribir y eso. Es mi sueño. ¿Sigo en esta vida o hago lo que siempre he querido hacer? La única que tiene la respuesta soy yo. Y este mes y tantos días separada me han servido para alimentar mi humildad y mi pensamientos acerca de mi misma.
Cuenta una antigua fábula india que había un ratón que estaba siempre angustiado, porque tenía miedo del gato. Un mago se compadeció de él y lo convirtió... en un gato.
Pero entonces empezó a sentir miedo del perro. De modo que el mago lo convirtió en perro. Luego empezó a sentir miedo de la pantera, y el mago lo convirtió en pantera. Con lo cual comenzó a temer al cazador.
Llegado a este punto, el mago se dio por vencido y volvió a convertirlo en ratón, diciéndole: “Nada de lo que haga por ti va a servirte de ayuda, porque siempre tendrás el corazón de un ratón.
Yao nos vemos.
noviembre 06, 2005
Debe haber algo extrañamente sagrado en la sal: está en nuestras lágrimas y en el mar. (Khalil Griban).
Ya no tengo depre y he tomado grandes decisiones. Eso me tiene contenta. Ya cacho pa' onde va la micro, como quien dijera. Me estoy empezando a sentir bien como antes, cuando me sentía dueña del mundo.
Tengo un montón de asuntos pendientes; espero que se solucionen de la mejor manera posible. Es que de verdad se me olvidan las cosas que me hicieron daño alguna vez. Cuando estoy enojada digo: ya nomás. Pero a los pocos días estoy como si nada. No soy rencorosa, porque exploto y digo las cosas altiro. Aunque lo que me hace daño cala profundo en mi y no lo olvido.
Alguna vez hablamos con mi siquiatra de la gente que vive su "yo interno" (palabras de ella, no mías) y no se deja llevar por la masa. Pero esa gente que lo hace para sí misma, no para que todos digan: "que original". Es una cosa más profunda. Pa'lla creo que voy hace ratito. Si no leo, pienso, sino pienso, estoy viendo los blogs, sino veo los blogs, estoy estudiando inglés. Pienso puras gueas a veces. Pero lo que sí pienso (y creo que pasturri estará de acuerdo conmigo) es que no hay que usar palabras rebuscadas para explicar o decir algo, pa' que cachen que soy "terrible de curto". Yo no creo ser sencilla en lo que a literatura se refiere; conozco mis capacidades y las aplico de distintas maneras. Lo que pasa es que soy insegura, pero ya no tanto. (¿o si?). La otra vez una compañera de clases comenzó a hablar de un tema y yo la dejé nomás, porque caché que no se manejaba. Mis compañeros más pendejos la miraban como una gurú. Yo la dejé terminar y me la cagué con datos que ella no sabía. Me encanta hacer eso. Otra vez tuve que ir a un asado a una casa en La Dehesa y la dueña de casa con un pelota que es abogado hablaban y hablaban de literatura, y no se acordaban de nombres de ciertos escritores. Yo se los decía, y me miraban raro. Al final tuvieron que aceptarme en la conversa.
No sé porqué cuento estas gueas. Quizás porque no ando con mi diario de vida a mano para escribir. Hoy me dijeron que me veía mejor delgada, y no me hace gracia bajar de peso sin darme cuenta. Tampoco sé porqué lo cuento. El lunes tengo otra entrevista de trabajo; debo 4 pruebas; tengo 3 libros pendientes para leer, mis gatos (bueno, de mis vecinos) ya se adueñaron de mi y me despiertan en la mañana jugando arriba de mi cama. La Pascuala tiene 10 cachorros gigantes y guatones, cada día más hermosos. Hoy caminé con mi sobrina, de 7 años, nos empujamos, me tira escupo, nos pegamos patas, y la peiné. Mi mamá anda contenta y la veo al lado de mujeres de su edad y se ve rejoven y relinda. El jueves una compañera pensó que yo tenía ¡24! años. Cuando camino de mi casa al norteamericano me gritan: ¡lo mejor del día!, y los maestros que construyen edificios me silban. (Ellos le silban a todas las mujeres, son muy generosos). Una vez iba caminando y había un maestro agachado arreglando la vereda, y cuando pasé se levantó y se desmayó... hasta acordarme ahora me da risa.
Parece que estoy mejor. Estoy contenta y contenta.
Yao nos vemos.
Tengo un montón de asuntos pendientes; espero que se solucionen de la mejor manera posible. Es que de verdad se me olvidan las cosas que me hicieron daño alguna vez. Cuando estoy enojada digo: ya nomás. Pero a los pocos días estoy como si nada. No soy rencorosa, porque exploto y digo las cosas altiro. Aunque lo que me hace daño cala profundo en mi y no lo olvido.
Alguna vez hablamos con mi siquiatra de la gente que vive su "yo interno" (palabras de ella, no mías) y no se deja llevar por la masa. Pero esa gente que lo hace para sí misma, no para que todos digan: "que original". Es una cosa más profunda. Pa'lla creo que voy hace ratito. Si no leo, pienso, sino pienso, estoy viendo los blogs, sino veo los blogs, estoy estudiando inglés. Pienso puras gueas a veces. Pero lo que sí pienso (y creo que pasturri estará de acuerdo conmigo) es que no hay que usar palabras rebuscadas para explicar o decir algo, pa' que cachen que soy "terrible de curto". Yo no creo ser sencilla en lo que a literatura se refiere; conozco mis capacidades y las aplico de distintas maneras. Lo que pasa es que soy insegura, pero ya no tanto. (¿o si?). La otra vez una compañera de clases comenzó a hablar de un tema y yo la dejé nomás, porque caché que no se manejaba. Mis compañeros más pendejos la miraban como una gurú. Yo la dejé terminar y me la cagué con datos que ella no sabía. Me encanta hacer eso. Otra vez tuve que ir a un asado a una casa en La Dehesa y la dueña de casa con un pelota que es abogado hablaban y hablaban de literatura, y no se acordaban de nombres de ciertos escritores. Yo se los decía, y me miraban raro. Al final tuvieron que aceptarme en la conversa.
No sé porqué cuento estas gueas. Quizás porque no ando con mi diario de vida a mano para escribir. Hoy me dijeron que me veía mejor delgada, y no me hace gracia bajar de peso sin darme cuenta. Tampoco sé porqué lo cuento. El lunes tengo otra entrevista de trabajo; debo 4 pruebas; tengo 3 libros pendientes para leer, mis gatos (bueno, de mis vecinos) ya se adueñaron de mi y me despiertan en la mañana jugando arriba de mi cama. La Pascuala tiene 10 cachorros gigantes y guatones, cada día más hermosos. Hoy caminé con mi sobrina, de 7 años, nos empujamos, me tira escupo, nos pegamos patas, y la peiné. Mi mamá anda contenta y la veo al lado de mujeres de su edad y se ve rejoven y relinda. El jueves una compañera pensó que yo tenía ¡24! años. Cuando camino de mi casa al norteamericano me gritan: ¡lo mejor del día!, y los maestros que construyen edificios me silban. (Ellos le silban a todas las mujeres, son muy generosos). Una vez iba caminando y había un maestro agachado arreglando la vereda, y cuando pasé se levantó y se desmayó... hasta acordarme ahora me da risa.
Parece que estoy mejor. Estoy contenta y contenta.
Yao nos vemos.
¿Te acordai?
No es nostalgia. Sólo estaba navegando por las páginas de literatura y encontré este poema con el que me la jugué. Puta que estoy distinta ahora. ¿Cachai que debiste haberte salvado?
Cresta, no puedo tener rabia. Te rejuro que deseo lo mejor, ex fudemo.
No te salves (Benedetti)
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nuncano te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.
Cresta, no puedo tener rabia. Te rejuro que deseo lo mejor, ex fudemo.
No te salves (Benedetti)
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nuncano te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.
noviembre 04, 2005
Mi nombre es mi condena...
Igual que una teleserie venezolana, pero no se me ocurre que otra gueá poner.
Mi blog se llama FuriosaCanifrú, y no, no soy furiosa, sino que exploto con facilidad, que es otra gueá. Soy garabatera, pero en el lugar indicado, y me importa una raja los hombres machistas que piensen que serlo es ser "poco señorita".
Esta reflexión es a raíz de correos, conversaciones en msn y comentarios sobre algunos de mis post. Me encanta que me opinen, me sube el ego y me carga la gente zalamera: "lindo tu blog, Salu2". No poh, díganme nomás que están en desacuerdo conmigo (así como lo hizo el señor Pinguino) y yo no le diré garabatos ni nada, porque como mujer inteligente que creo ser, no soy dueña de ninguna verdad.
Los blogeros que me conocen en vivo y en directo saben quien es FuriosaCanifrú.
Yao nos vemos. (asado el domingo, heeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!!!)
Mi blog se llama FuriosaCanifrú, y no, no soy furiosa, sino que exploto con facilidad, que es otra gueá. Soy garabatera, pero en el lugar indicado, y me importa una raja los hombres machistas que piensen que serlo es ser "poco señorita".
Esta reflexión es a raíz de correos, conversaciones en msn y comentarios sobre algunos de mis post. Me encanta que me opinen, me sube el ego y me carga la gente zalamera: "lindo tu blog, Salu2". No poh, díganme nomás que están en desacuerdo conmigo (así como lo hizo el señor Pinguino) y yo no le diré garabatos ni nada, porque como mujer inteligente que creo ser, no soy dueña de ninguna verdad.
Los blogeros que me conocen en vivo y en directo saben quien es FuriosaCanifrú.
Yao nos vemos. (asado el domingo, heeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!!!)
¡¡¡El 11 de noviembre llega a Chile!!!
"Al día siguiente no murió nadie. El hecho, por absolutamente contrario a las normas de la vida, causó en los espíritus una perturbación enorme, efecto a todas luces justificado, basta recordar que no existe noticia en los cuarenta volúmenes de la historia universal, ni siquiera un caso para muestra, de que alguna vez haya ocurrido un fenómeno semejante, que pasara un día completo, con todas sus pródigas veinticuatro horas, contadas entre diurnas y nocturnas, matutinas y vespertinas, sin que se produjera un fallecimiento por enfermedad, una caída mortal, un suicidio conducido hasta el final, nada de nada, como la palabra nada."
José Saramago, "Las intermitencias de la muerte".
Su última novela.
Voy a juntar peso a peso a peso a peso a peso para comprarlo. Por eso siempre voy a ser pobre. Pero curta.
Yao nos vemos.
José Saramago, "Las intermitencias de la muerte".
Su última novela.
Voy a juntar peso a peso a peso a peso a peso para comprarlo. Por eso siempre voy a ser pobre. Pero curta.
Yao nos vemos.
noviembre 03, 2005
El porqué las mujeres se casan (algunas).
A raíz del éxito de “Sex and the City” se han publicado muchos libros, como si la famosa Carry de verdad existiera o una se topara en la Quinta Avenida con las cuatro tontorronas esas llenas de bolsas y regias como siempre. Libros que cualquiera puede encontrar en la Feria del Libro.
Jamás me gustó “Sex and the City”. No puedo negar que era entretenida, y además para hablar de algo, debo tener algún conocimiento. Para mí eran cuatro amigas desesperadas por hombres. Ya sé que muchas(os) van a estar en desacuerdo, pero mi blog no es como el de pluma confesionaria, dónde ella pide abiertamente el parecer de todos. Cuando tengo la opinión sobre algo, es difícil que me hagan pensar de otra forma.
Libros con la portada con la famosa “Carry” vi como dos, pero como personaje, no como Sarah Jessica Parker, desnutrida y con pera de bruja. Para que estamos con cosas; la loca no come nada. No me vengan con gueas. Yo tengo curvas y estoy orgullosa de ellas y sé que jamás tendré cuerpo de pajarito. Y si ahora estoy adelgazando sin darme cuenta, es porque tengo taaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaanta rabia por taaaaaaaaaaaaaaaaantas cosas que no se vale. Es inconsciente.
El libro en el que nos detuvimos con mi sister no recuerdo su título, pero daba ciertos “tips” (very Cosmo word) sobre el hombre que una se merecía. Ojeamos varias de sus páginas (con pasar hoja por hoja una queda perita en el tema) y nos llamó la atención un decálogo o algo así que una debía repetirse todos los días. Trataré de recordar lo más posible:
1. Jamás saldré con un hombre casado
2. Jamás saldré con un hombre que no me aprecie
3. Jamás saldré con un hombre que tema hablar del futuro
No recuerdo más, pero fueron los que mas me llamaron la atención. Quizás mi sister se acuerde y me comente los otros. Nosotras, ambas separadas, nos cagamos de la risa. Eso de no salir con un hombre casado es obvio, porque esos locos SIEMPRE te prometen que dejarán a su mujer y JAMÁS lo hacen Tiene que ver con la autoestima, porque habiendo tanto gil soltero o separado, ¿para qué meterte con un hombre con mujer, hijos y hogar? Aunque yo le hago una segunda lectura: la moral. Es inmoral salir con un hombre casado, pero ¿qué adjetivo se merece el pelota que se mete con una lola soltera llena de sueños y le compra todo? No poh chiquillas, él no es inmoral. Ojo con eso. Creo que esto va de la mano con no salir con un hombre que no me aprecie. Hay solteros hijos de la gran que se creen la gran cosa y a una la tratan mal, y una se deja. Me ha pasado. (En el pasado, gracias a Dios).
Me tengo que detener en el punto 3. El librito famoso era enfático en que el hombre que no se atrevía hablar de futuro no valía la pena, y sobre esta premisa debo decir que soy hombre porque yo vivo el día a día. Ni cagando pienso en el futuro. Si un loco ahora me dijera que quiere pasar la navidad conmigo o mi cumpleaños (4 de marzo, no olvidar) me muero de susto.
Ahora vuelvo al título de este post: El porqué las mujeres se casan (algunas). Básicamente, porque es así. Nuestras madres machistas nos enseñaron que el hombre nos protege y que solas no somos nada. Estoy hablando a título personal y sobre algunas experiencias de amigas, no quiero ni intento representar a nadie. Hay mujeres que dejan sus carreras por quedarse en la casa y cuidar a sus niños mientras el marido brilla y la pobre engorda de pura frustrada pero tiene plata y todas las demás de su ambiente le tienen envidia. (Si no me creen pregúntele a la señora de Lavín, tan buena ella). Y siguiendo con el machismo imperante, que una viva sola ya es... por lo menos sospechoso. Te podí traer cualquier gil a tu casa, hacer lo que querai, pero igual la gente opina: por algo esta niñita no se ha casado. Casarse o no es una opción. El hombre a los 40 es interesante y no solterón; nosotras, solteronas y amargadas.
Hace un tiempo atrás escuchaba a la cocinera del programa de la Claudia Conserva y del Pollo Valdivia hablar de esto mismo. Ella es rejoven, menos de 25 años, y cuando le preguntaron sobre el matrimonio, ella dijo que con sus amigas conversaban que si a los 28 no estaban casadas, se morían. ¿POR QUÉ? No dijo: si a los 28 no estoy enamorada, sino que lo horroroso era estar soltera. ¿Da estatus ser casada? ¿Te cambia el color del pelo, te hace adelgazar? Me tinca que tiene que ver con esto que sin el hombre nosotras estamos desamparadas. Si una amiga mía me dijera que quiere casarse porque quiere estar con el hombre que ama “hasta que la muerte los separe” (sentencia que hace que se me paren los pelos) y formar una familia, estaría feliz por ella. Pero desesperarte porque todas tus amigas se están casando y toda tu parentela te guevea con eso que se te va ir el tren (cosa que a los hombres no se les dice) no te cases ni cagando.
Estuve casada durante 3 años. Le puse todo mi empeño (y supongo que mi ex, desde su punto de vista pensará lo mismo) pero las cosas no resultaron. Comenzaron a destruirse cuando caché que dentro de mi estaba otra gila, que todavía no se había desarrollado. (Aparte de otras menudencias que no las contaré porque chucheta y todo soy respetuosa de los otros). Me faltaba esto, vivir la vida por mí misma, a mi manera. Seré media extraña para algunas personas, garabatera que es sinónimo de mal educada y rota, pero llegué a la conclusión que a la única persona que le voy a ser fiel es a mi misma. No más matrimonios, no hijos, sólo yo solita lamentándome haberme casado y trabajando y estudiando como lo debí hacer hace harto rato, pero bue, las cosas ya se dieron de cierta manera. Además que ya no soy solterona, sino “separada”, que le da un cierto caché, ¿no creen?
Yao nos vemos.
Jamás me gustó “Sex and the City”. No puedo negar que era entretenida, y además para hablar de algo, debo tener algún conocimiento. Para mí eran cuatro amigas desesperadas por hombres. Ya sé que muchas(os) van a estar en desacuerdo, pero mi blog no es como el de pluma confesionaria, dónde ella pide abiertamente el parecer de todos. Cuando tengo la opinión sobre algo, es difícil que me hagan pensar de otra forma.
Libros con la portada con la famosa “Carry” vi como dos, pero como personaje, no como Sarah Jessica Parker, desnutrida y con pera de bruja. Para que estamos con cosas; la loca no come nada. No me vengan con gueas. Yo tengo curvas y estoy orgullosa de ellas y sé que jamás tendré cuerpo de pajarito. Y si ahora estoy adelgazando sin darme cuenta, es porque tengo taaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaanta rabia por taaaaaaaaaaaaaaaaantas cosas que no se vale. Es inconsciente.
El libro en el que nos detuvimos con mi sister no recuerdo su título, pero daba ciertos “tips” (very Cosmo word) sobre el hombre que una se merecía. Ojeamos varias de sus páginas (con pasar hoja por hoja una queda perita en el tema) y nos llamó la atención un decálogo o algo así que una debía repetirse todos los días. Trataré de recordar lo más posible:
1. Jamás saldré con un hombre casado
2. Jamás saldré con un hombre que no me aprecie
3. Jamás saldré con un hombre que tema hablar del futuro
No recuerdo más, pero fueron los que mas me llamaron la atención. Quizás mi sister se acuerde y me comente los otros. Nosotras, ambas separadas, nos cagamos de la risa. Eso de no salir con un hombre casado es obvio, porque esos locos SIEMPRE te prometen que dejarán a su mujer y JAMÁS lo hacen Tiene que ver con la autoestima, porque habiendo tanto gil soltero o separado, ¿para qué meterte con un hombre con mujer, hijos y hogar? Aunque yo le hago una segunda lectura: la moral. Es inmoral salir con un hombre casado, pero ¿qué adjetivo se merece el pelota que se mete con una lola soltera llena de sueños y le compra todo? No poh chiquillas, él no es inmoral. Ojo con eso. Creo que esto va de la mano con no salir con un hombre que no me aprecie. Hay solteros hijos de la gran que se creen la gran cosa y a una la tratan mal, y una se deja. Me ha pasado. (En el pasado, gracias a Dios).
Me tengo que detener en el punto 3. El librito famoso era enfático en que el hombre que no se atrevía hablar de futuro no valía la pena, y sobre esta premisa debo decir que soy hombre porque yo vivo el día a día. Ni cagando pienso en el futuro. Si un loco ahora me dijera que quiere pasar la navidad conmigo o mi cumpleaños (4 de marzo, no olvidar) me muero de susto.
Ahora vuelvo al título de este post: El porqué las mujeres se casan (algunas). Básicamente, porque es así. Nuestras madres machistas nos enseñaron que el hombre nos protege y que solas no somos nada. Estoy hablando a título personal y sobre algunas experiencias de amigas, no quiero ni intento representar a nadie. Hay mujeres que dejan sus carreras por quedarse en la casa y cuidar a sus niños mientras el marido brilla y la pobre engorda de pura frustrada pero tiene plata y todas las demás de su ambiente le tienen envidia. (Si no me creen pregúntele a la señora de Lavín, tan buena ella). Y siguiendo con el machismo imperante, que una viva sola ya es... por lo menos sospechoso. Te podí traer cualquier gil a tu casa, hacer lo que querai, pero igual la gente opina: por algo esta niñita no se ha casado. Casarse o no es una opción. El hombre a los 40 es interesante y no solterón; nosotras, solteronas y amargadas.
Hace un tiempo atrás escuchaba a la cocinera del programa de la Claudia Conserva y del Pollo Valdivia hablar de esto mismo. Ella es rejoven, menos de 25 años, y cuando le preguntaron sobre el matrimonio, ella dijo que con sus amigas conversaban que si a los 28 no estaban casadas, se morían. ¿POR QUÉ? No dijo: si a los 28 no estoy enamorada, sino que lo horroroso era estar soltera. ¿Da estatus ser casada? ¿Te cambia el color del pelo, te hace adelgazar? Me tinca que tiene que ver con esto que sin el hombre nosotras estamos desamparadas. Si una amiga mía me dijera que quiere casarse porque quiere estar con el hombre que ama “hasta que la muerte los separe” (sentencia que hace que se me paren los pelos) y formar una familia, estaría feliz por ella. Pero desesperarte porque todas tus amigas se están casando y toda tu parentela te guevea con eso que se te va ir el tren (cosa que a los hombres no se les dice) no te cases ni cagando.
Estuve casada durante 3 años. Le puse todo mi empeño (y supongo que mi ex, desde su punto de vista pensará lo mismo) pero las cosas no resultaron. Comenzaron a destruirse cuando caché que dentro de mi estaba otra gila, que todavía no se había desarrollado. (Aparte de otras menudencias que no las contaré porque chucheta y todo soy respetuosa de los otros). Me faltaba esto, vivir la vida por mí misma, a mi manera. Seré media extraña para algunas personas, garabatera que es sinónimo de mal educada y rota, pero llegué a la conclusión que a la única persona que le voy a ser fiel es a mi misma. No más matrimonios, no hijos, sólo yo solita lamentándome haberme casado y trabajando y estudiando como lo debí hacer hace harto rato, pero bue, las cosas ya se dieron de cierta manera. Además que ya no soy solterona, sino “separada”, que le da un cierto caché, ¿no creen?
Yao nos vemos.
noviembre 02, 2005
25 Feria Internacional del Libro de Santiago
Ayer fui con mi hermana. Lo bueno de ser estudiante es que pago menos, y ahora que soy aristócrata en decadencia, se agradece.
No me pierdo la Feria del Libro. Creo que nunca me he comprado uno, porque son carísimos, pero me gusta el ambiente o alguna presentación interesante. Ayer habían muchos escritores firmando sus libros (me dan penita los que están solos esperando a que la gente los vea), cuando de pronto vemos a un desperdicio de hombre: Pablo Simonetti, autor de "Madre que estás en los cielos", presentando su último libro. Es tan, pero tan tan mino...GAY. Se los describo pa' que vean que no miento: alto (más de 1.90 yo calculé), delgado pero musculoso, cara linda...exquisito. Pero gay, ¡puta que mala suerte pa' nosotras y que buena cuea pa' los gays!
Estábamos buscando el libro de la Carlita Ochoa (no me sé el título), pero no lo encontramos, o no lo buscamos con tanto ahínco. Era pa' reirnos un rato, y OBVIO que me da envidia que la tontorrona esa escriba puras gueás, publique y pa' más recuea venda y gane plata!!! Puta que injusticia.
En la búsqueda de libros estúpidos no nos fue tan mal. De hecho uno inspiró mi próximo post. Lo que encontramos de curioso es un "Kamasutra Gay". Pa' que les cuento las dimensiones del aparato reproductor masculino, osea...eran puros dibujitos, eso sí.
El jueves la entrada es gratis para las mujeres. Pa' que vayan.
Yao nos vemos.
No me pierdo la Feria del Libro. Creo que nunca me he comprado uno, porque son carísimos, pero me gusta el ambiente o alguna presentación interesante. Ayer habían muchos escritores firmando sus libros (me dan penita los que están solos esperando a que la gente los vea), cuando de pronto vemos a un desperdicio de hombre: Pablo Simonetti, autor de "Madre que estás en los cielos", presentando su último libro. Es tan, pero tan tan mino...GAY. Se los describo pa' que vean que no miento: alto (más de 1.90 yo calculé), delgado pero musculoso, cara linda...exquisito. Pero gay, ¡puta que mala suerte pa' nosotras y que buena cuea pa' los gays!
Estábamos buscando el libro de la Carlita Ochoa (no me sé el título), pero no lo encontramos, o no lo buscamos con tanto ahínco. Era pa' reirnos un rato, y OBVIO que me da envidia que la tontorrona esa escriba puras gueás, publique y pa' más recuea venda y gane plata!!! Puta que injusticia.
En la búsqueda de libros estúpidos no nos fue tan mal. De hecho uno inspiró mi próximo post. Lo que encontramos de curioso es un "Kamasutra Gay". Pa' que les cuento las dimensiones del aparato reproductor masculino, osea...eran puros dibujitos, eso sí.
El jueves la entrada es gratis para las mujeres. Pa' que vayan.
Yao nos vemos.
octubre 30, 2005
Calera de Tango
Acá es verde, el sol tiene otro color, puedo leer El Mercurio en calma, si quiero me acuesto, si quiero me levanto. Estoy en otro país, el país familiar donde me cuidan. La Pascuala también está contenta porque mientras le da teta a sus 10 perros (nose cuantos tuvo, pero son 10 guatones gigantes) yo le acaricio la cabeza. Este finde es como una pequeña vacación. Lejos de todo, menos de mi misma.
Yao nos vemos.
Yao nos vemos.
octubre 29, 2005
Viernes 29 de octubre:
Después de escribir mi último post (puta que me retaste por teléfono!!!) me fui directo a la bed. Me tomé la pastilla pa dormir (no me acuerdo el nombre) y me desperté a las 9, creo. Me preparé desayuno y me di cuenta que no debo dejar entrar más a mis vecinos gatunos. Galo Duracell (sombreroverde) dijo que parecían vacas, pero me cuesta vivir sin animales. Estos gatos (dos machos) jugaron toda la noche con mis velas, me mascaron la única flor de una planta que cuido ene, y cuando abro el refrigerador me maullan, porque una vez (bueno, más de una) les di jamón. Lo más divertido es que me ven hacia la cocina y me siguen. O a veces yo voy a la cocina y el más grande está sentado arriba del refrigerador, y me mira nomás. Ahora les dejo la puerta de la terraza cerrada y si me maullan para entrar hago oidos sordos, porque meten mucha bulla jugando en mi living.
Como no tengo cable, hice un súper zapping: puras gueas. Que la loca embarazada, que el loquito drogadicto, que la Bolocco lloró...zzzzzzzzzzzzzzzzzzz. Puse mi dvd de Soda Stereo, el último concierto, a todo chancho, y me comencé a preparar para mi entrevista de trabajo.
En general soy bastante desastrada para vestirme, pero cuando se trata de andar formal, lo hago a conciencia: me peino (aunque algunos no lo crean), me cambio el color de las uñas a uno suave, uso aros piolas, la cartera del mismo color de los zapatos y todo esa cagá que pensé que había dejado atrás, pero bue, no me queda otra.
Llegué a la cagá de entrevista y habían como 20 minas, yo cacho. Y comencé a mirarlas: zapatos + carteras, traje prestado, carpeta de color fosforescente, mal peinada, mal pintada... estuve de las 2 hasta las 4 haciendo test sicológicos y una pequeña prueba de inglés. Los test los he hecho varias veces, sobre todo en el colegio gueón que estuve, pero me cuesta la parte matemática (esa onda de: si un litro de bencina cuesta 1.5 y el estanque se llena con 273 litros y la distancia hacia Katmandú es de 9737374749494 km, ¿cuántos litros de bencina...?), de hecho con sólo leer los ejercicios me daba paja hacerlos. La parte verbal no tengo problema, les juro que no digo ni un garabato, sólo los pienso, y para terminar una pequeña prueba de inglés.
Habían dos sicólogas que nos hicieron hablar y anotaban como locas. Yo me fijé (y puta que me creo la raja) que las locas de mi edad, entre 30 y 35, se ven ultramega viejas al lado mío. Como "aseñoradas". Creo que es una gueá de genética como uno look like con los años. También habían lolas que arrastraban la esssssssssse, y otras que se enredaban para hablar. A mi me encanta hablar en público. No tengo problema con eso.
Salí a las 4 de la cagá de entrevista sin saber si quedé o no porque si me llaman para continuar la próxima semana en el proceso sigo, sino me llaman, no quedé. Andaba con el puro desayuno (frugal) y tuve que volar hasta mi casa a cambiarme de ropa porque no aguanto andar de señorita por mucho rato y tenía prueba a las 6 y media. En el paseo Bulnes hay una pastelería súper piola, y me compré un berlín y pan. Me comí el berlín, llegué a la casa, me vestí normal y agarré mis cuadernos y rajé pal norteamericano. Ya eran las 5 y media, creo. Lo que pasa es que del lugar de la entrevista hasta mi casa no es lejos, y me fui caminando y entretenida hablando por teléfono (ojalá hayas seguido mis consejos!!!) y la poca costumbre de zapatos de señorita me cansaron ene.
En la biblioteca me pongo a estudiar, llega un profe que le debo como 827367346 test y quiz, y me agarra pal hueveo y me dice: espero verla el lunes. Ooooooooooobvio, le dije. Puta que es paleta ese profe.
Subo al cuarto piso a dar la prueba. Este ramo lo hago con las lolas de asistente bilingue, porque cuando me quise cambiar a la noche no habían cupos en traducción. La cosa es que las locas son súper urgidas, hablan todo el rato, y como yo a veces las saludo y otras no porque no me acuerdo de las caras y no porque me crea la raja, no me pescan mucho. Con el profe cero problema. Incluso él es mi inspiración cuando yo haga clases.
Entregué la cagá de test y me fui a tomar la micro a San Bernardo, porque me vine donde mi mamita a ver a la Pascuala y sus hijos. Me bajo en San Beca y llamo a mi madre que me viene a buscar desde Calera de Tango. Acá me entero que la última cachorra de la Anubis, la golden de mi madre, jugando mató a un perrito de la Pascuala, y la Pascuala casi la mata. Al final le quedan 9 cachorros. Se puso recontenta cuando me vio, pero es buena mamá y se dedicó a sus hijos. También me contaron que el Cerebro, quiltro él, desapareció todo un día de su nuevo hogar y llegó en la noche, y el dueño estaba asombrado. A mi siempre me lo hacía, ese gueón conoce Providencia mejor que yo. También reclama que es mal enseñado, y acá le responden: ¿en serio? ¡qué raro!
Nos tomamos unos pisco sour y conversamos un rato con mi madre y su guarisnaqui. Llegó mi sister y nos acostamos. Creo que a las 12 me dormí. Y me desperté a las 4 y media, dormité una hora y me levanté porque ya no concilié el sueño y ahora son las 7 de la mañana y escribo este post. Tengo a la Frida, la gataperro, en mi falda, ronroneando y me pesa caleta.
Eso hice ayer.
El sol está saliendo y me voy a tomar desayuno mejor. Gracias a todos por sus palabras, pero no se olviden de aquel dicho de oriente.
Yao nos vemos.
Como no tengo cable, hice un súper zapping: puras gueas. Que la loca embarazada, que el loquito drogadicto, que la Bolocco lloró...zzzzzzzzzzzzzzzzzzz. Puse mi dvd de Soda Stereo, el último concierto, a todo chancho, y me comencé a preparar para mi entrevista de trabajo.
En general soy bastante desastrada para vestirme, pero cuando se trata de andar formal, lo hago a conciencia: me peino (aunque algunos no lo crean), me cambio el color de las uñas a uno suave, uso aros piolas, la cartera del mismo color de los zapatos y todo esa cagá que pensé que había dejado atrás, pero bue, no me queda otra.
Llegué a la cagá de entrevista y habían como 20 minas, yo cacho. Y comencé a mirarlas: zapatos + carteras, traje prestado, carpeta de color fosforescente, mal peinada, mal pintada... estuve de las 2 hasta las 4 haciendo test sicológicos y una pequeña prueba de inglés. Los test los he hecho varias veces, sobre todo en el colegio gueón que estuve, pero me cuesta la parte matemática (esa onda de: si un litro de bencina cuesta 1.5 y el estanque se llena con 273 litros y la distancia hacia Katmandú es de 9737374749494 km, ¿cuántos litros de bencina...?), de hecho con sólo leer los ejercicios me daba paja hacerlos. La parte verbal no tengo problema, les juro que no digo ni un garabato, sólo los pienso, y para terminar una pequeña prueba de inglés.
Habían dos sicólogas que nos hicieron hablar y anotaban como locas. Yo me fijé (y puta que me creo la raja) que las locas de mi edad, entre 30 y 35, se ven ultramega viejas al lado mío. Como "aseñoradas". Creo que es una gueá de genética como uno look like con los años. También habían lolas que arrastraban la esssssssssse, y otras que se enredaban para hablar. A mi me encanta hablar en público. No tengo problema con eso.
Salí a las 4 de la cagá de entrevista sin saber si quedé o no porque si me llaman para continuar la próxima semana en el proceso sigo, sino me llaman, no quedé. Andaba con el puro desayuno (frugal) y tuve que volar hasta mi casa a cambiarme de ropa porque no aguanto andar de señorita por mucho rato y tenía prueba a las 6 y media. En el paseo Bulnes hay una pastelería súper piola, y me compré un berlín y pan. Me comí el berlín, llegué a la casa, me vestí normal y agarré mis cuadernos y rajé pal norteamericano. Ya eran las 5 y media, creo. Lo que pasa es que del lugar de la entrevista hasta mi casa no es lejos, y me fui caminando y entretenida hablando por teléfono (ojalá hayas seguido mis consejos!!!) y la poca costumbre de zapatos de señorita me cansaron ene.
En la biblioteca me pongo a estudiar, llega un profe que le debo como 827367346 test y quiz, y me agarra pal hueveo y me dice: espero verla el lunes. Ooooooooooobvio, le dije. Puta que es paleta ese profe.
Subo al cuarto piso a dar la prueba. Este ramo lo hago con las lolas de asistente bilingue, porque cuando me quise cambiar a la noche no habían cupos en traducción. La cosa es que las locas son súper urgidas, hablan todo el rato, y como yo a veces las saludo y otras no porque no me acuerdo de las caras y no porque me crea la raja, no me pescan mucho. Con el profe cero problema. Incluso él es mi inspiración cuando yo haga clases.
Entregué la cagá de test y me fui a tomar la micro a San Bernardo, porque me vine donde mi mamita a ver a la Pascuala y sus hijos. Me bajo en San Beca y llamo a mi madre que me viene a buscar desde Calera de Tango. Acá me entero que la última cachorra de la Anubis, la golden de mi madre, jugando mató a un perrito de la Pascuala, y la Pascuala casi la mata. Al final le quedan 9 cachorros. Se puso recontenta cuando me vio, pero es buena mamá y se dedicó a sus hijos. También me contaron que el Cerebro, quiltro él, desapareció todo un día de su nuevo hogar y llegó en la noche, y el dueño estaba asombrado. A mi siempre me lo hacía, ese gueón conoce Providencia mejor que yo. También reclama que es mal enseñado, y acá le responden: ¿en serio? ¡qué raro!
Nos tomamos unos pisco sour y conversamos un rato con mi madre y su guarisnaqui. Llegó mi sister y nos acostamos. Creo que a las 12 me dormí. Y me desperté a las 4 y media, dormité una hora y me levanté porque ya no concilié el sueño y ahora son las 7 de la mañana y escribo este post. Tengo a la Frida, la gataperro, en mi falda, ronroneando y me pesa caleta.
Eso hice ayer.
El sol está saliendo y me voy a tomar desayuno mejor. Gracias a todos por sus palabras, pero no se olviden de aquel dicho de oriente.
Yao nos vemos.
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